23.1.13

Da surpresa da cachaça.

A lantejoula nas paredes do
Alambique.
A lã da roupa, o algodão de Margueritte:
A lambisgóia que tramita de boutique.
A lamparina acendeu com um só click.
De longe eu vi, insinuante moça triste.
Sem mais delongas, eu dancei após convite.
E não há rima para aquilo que existe,
Alana veio, foi embora e despediu-se.
Postar um comentário